O sopro do Jazz do Miles Davis Quintet range agudo como há tempos não soava no corredor da casa (Se é que soou assim algum dia). Ao estilo Bukowisk a garrafa ao lado na mesa, e o cigarro preparado com precisão médica esvai-se a cada letra escrita. Mas o que realmente é interessante é o motivo e o assunto escrito. Nada. Um nada tão vazio que caberia tudo dentro dele, incluindo a ansiedade que aumenta a cada minuto.
As conversas paralelas entre uma tragada e outra, um gole e outro, uma linha e outra, desfazem e refazem a constante inda e vinda do foco para escrever sobre algo que em lampejos se perde completamente e é substituído pela vontade de apagar tudo o que já foi escrito. Enfim gosto do som do baixo, é como uma cantiga quieta que faz você mesmo que sem perceber, mova o pé num ritmo constante.
A noite longa na solidão de casa faz você se perguntar várias coisas, mas o que mais me instiga é não saber o que me perguntar, então, o que falta ser respondido?
Não faço idéia do que colocar pra terminar, acho que o titulo?
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